Esta conversación con Daria explora el dogma de la ciencia: cómo la universidad moderna se ha convertido en un templo que premia la repetición y castiga la herejía del pensamiento crítico
Entramos en las catedrales del saber, esos edificios imponentes donde nos prometen la verdad. Pero, ¿se aprende realmente o se certifica la obediencia?
La universidad como templo del conocimiento blindado
Títulos, dogmas y meritocracia epistemológica
¿Se aprende realmente o se certifica la obediencia?
El sonido de los pasos no era seco ni hueco. Era solemne. Como si las baldosas mismas hubieran sido diseñadas para recordarte que estabas entrando a un lugar donde no se hablaba en voz alta sin permiso. El edificio era imponente, pero no en el sentido de una belleza que te abruma. Era el tipo de arquitectura que había aprendido a intimidar con historia. Gárgolas de piedra sin rostro, vitrales con fórmulas y fechas, columnas que no sostenían techos sino símbolos.
Daria me esperaba al pie de una escalera en espiral, donde la luz de un tragaluz ennegrecido por los años apenas lograba colarse. Tenía puesta una toga académica, pero con un toque de burla: debajo se asomaban unas zapatillas gastadas y un pin que decía “Sospechá de todo lo que tenga escudo”.
Parte 1: El Diploma como Trofeo de Domesticación
—¿Qué te parece? —dijo señalando el enorme escudo en el hall de entrada con la frase en latín Veritas vos liberabit grabada en bronce reluciente.
—Una gran promesa… hasta que te enterás de que también es marca registrada.
—Exacto. Bienvenido a las catedrales del saber, Henry. Acá no se viene a aprender. Se viene a rendir culto.
—¿Culto a qué?
—A la autoridad. A la jerarquía. Al conocimiento empaquetado con fecha de vencimiento. A la validación externa como única prueba de que existís intelectualmente.
—¿Y todo eso se logra con un diploma?
—Con un título, sí. Pero no como señal de lo que sabés… sino de cuánto pudiste tolerar sin cuestionar. Un diploma es la medalla que te dan por haber digerido el dogma sin regurgitarlo.
Subimos por la escalera. En cada piso, una puerta con inscripciones crípticas: Departamento de Ciencias Exactas, Teoría Política Aplicada, Facultad de Bioética Comercial. Todo sonaba respetable. Pero el aire estaba quieto, como si la sabiduría se hubiera ido hace tiempo y solo quedara la escenografía.
—¿Y si hay buenos docentes? ¿Buenos investigadores?
—Claro que los hay. Algunos incluso intentan abrir grietas en los muros. Pero la estructura los devora. Si quieren seguir publicando, necesitan fondos. Y si quieren fondos, necesitan adherir. No importa cuán lúcido seas: si no estás alineado con el paradigma dominante, sos marginal, conspirativo, o simplemente invisible.
—Entonces no se aprende, se domestica.
—Y se selecciona. La universidad filtra. No por mérito real, sino por capacidad de repetición. Por devoción a la fuente. Y por sumisión al método. El pensamiento lateral, la intuición, la experiencia empírica… son sospechosas. Son «poco académicas».
—¿Y quién define qué es académico?
—Los mismos que deciden qué puede publicarse, qué es «revisión por pares», y qué líneas de investigación merecen ser financiadas. Los oráculos de bata blanca. Los sacerdotes del paper indexado.
Nos detuvimos frente a una enorme puerta de madera tallada con símbolos alquímicos y ecuaciones incompletas. Daria la empujó con facilidad. Dentro, había un aula magna. Vacía. Miles de bancos escalonados, pizarras electrónicas, una cátedra iluminada por un solo reflector.
—Acá se enseñan verdades que no se pueden discutir. Por eso las llaman teorías… pero se castiga como herejía a quien las desafía.
—¿Y qué hacemos con todo lo aprendido?
—Lo tamizamos. Lo ponemos en cuarentena mental. No todo lo que aprendiste es mentira. Pero sí debés sospechar de todo lo que no te dejaron dudar. Ese es el punto. No se trata de desecharlo todo, sino de desarmarlo hasta que veas quién lo armó… y para qué.
Me senté en uno de los bancos. Daria se subió a la tarima y escribió en la pizarra con tiza real, como si estuviera invocando otra época:
“Lo que sabés no importa tanto como lo que estás dispuesto a desaprender.”
Se giró con una sonrisa desobediente.
—Clase 1 terminada. Hora del recreo crítico.
Bajamos de la tarima como si abandonáramos una ceremonia olvidada. La luz en el aula se apagó sola, como resignada. Salimos al pasillo de mármol, ahora desierto, donde resonaban los ecos de pasos que ya no existían.
—¿Viste cómo suena este piso? —dijo Daria mientras caminábamos—. Es como si estuviera diseñado para que cada paso haga más ruido que el anterior. Así te asegurás de que nadie camine sin ser escuchado.
—¿Y si uno corre?
—Sería el equivalente a gritar, mejor ni lo intentes, lo ideal es que no llames la atención.
Nos detuvimos frente a una puerta de vidrio esmerilado. En letras doradas decía Centro de Investigaciones Acreditadas. Dentro, una sala silenciosa, computadoras encendidas, bibliografía apilada sin leer, y una enorme pizarra con un diagrama en el que las flechas no llevaban a ningún lado.
Parte 2: La Ciencia como Nuevo Clero y el Peer Review como Dogma
—Este es el altar mayor —susurró Daria—. Acá se publican papers, se aprueban tesis, se deciden carreras. Pero lo más importante que se produce aquí… es obediencia.
—¿Cómo se produce obediencia científica?
—Con un sistema impecable. El dogma no lo impone un papa, lo impone el peer review. Un comité invisible de pares con licencia para aceptar o rechazar lo que sea, sin que tengas derecho a réplica si tu conclusión no calza con la doctrina. Te revisan, te corrigen, te normalizan.
—¿Y si querés investigar algo no ortodoxo?
—Te bloquean el paper, te niegan el financiamiento, te cierran el laboratorio. La ciencia no es libre, Henry. Es servicial. Sirve a quien la financia. Y el que paga la música… elige qué verdades pueden bailarse.
—¿Entonces los científicos son cómplices?
—Algunos sí. Otros solo tienen miedo de hablar. Pero la mayoría ni siquiera se da cuenta. Creen que están haciendo lo correcto. Porque fueron educados dentro del paradigma. La traición más elegante del sistema es que no necesita dictadores. Solo necesita modelos de éxito.
Caminamos por otra galería. En la pared, decenas de títulos enmarcados. Doctorados, maestrías, diplomas de conferencias en Suiza, Tokio, Yale. Todos brillaban con la misma ausencia de polvo.
—¿Y esto? —pregunté.
—El fetiche. La prueba de que valés. De que fuiste reconocido. La gente cree que un título demuestra conocimiento. Pero lo que realmente demuestra es que no te rebelaste. Que seguiste el currículo, que no pateaste el tablero.
—¿Entonces son trofeos de domesticación?
—Exacto. Y cada nuevo título te aleja un poco más del pensamiento libre. Porque cuanto más invertiste en una versión del mundo… más difícil es cuestionarla.
Nos detuvimos frente a una maqueta gigante del planeta Tierra, girando lentamente sobre su eje, con sensores, luces LED y placas informativas.
—Acá es donde empieza todo —murmuró Daria, señalando el globo—. ¿Te acordás del lugar que visitamos hace un rato? Cuando tenés cinco años y te dicen que esto es el mundo. Que gira. Que flota. Que obedece leyes inmutables. Y si preguntás si puede ser de otra forma, te dicen: “no seas ridículo”. Ahí empieza la educación. Pero también… el formateo.
—¿Y cómo rompés con eso ya siendo adulto?
—Mirando. Dudando. Haciendo experimentos caseros. No necesitás un telescopio de la NASA para cuestionar una narrativa. Solo necesitás voluntad de ver, aunque eso signifique arruinar para siempre la comodidad de tu saber anterior.
Me acerqué al globo y lo detuve con una mano.
—¿Y si todo esto fuera una maqueta más grande, con forma de universidad?
—Entonces acabás de empujar la primera ficha del dominó.
Subimos una vieja escalera de caracol hasta una torre mínima, coronada por una claraboya. Afuera llovía, y los golpes rítmicos del agua en los vidrios le daban a la escena el tono exacto: introspectivo, pero con pulsión de rebelión.
En el centro de la sala, una biblioteca polvorienta. No una de esas ordenadas por autores, sino por omisiones. Una biblioteca de lo negado.
Parte 3: Saberes Negados – La Biblioteca de los Herejes
—Acá no están los grandes nombres —dijo Daria mientras deslizaba los dedos sobre los lomos—. Acá están los que fueron descartados. Tildados de herejes, de místicos, de poco rigurosos. O, peor aún… de alternativos.
—¿Por qué “alternativo” suena siempre a ridículo?
—Porque es más fácil reírse de lo que no se puede controlar que debatirlo. Decir que algo es alternativo es una forma elegante de mandarlo al margen sin tener que refutarlo.
Se detuvo frente a un libro encuadernado en cuero ajado. Lo abrió con lentitud, como si fuera un grimorio.
—¿Sabías que Paracelso fue perseguido por usar plantas en vez de sangrías? ¿O que a Semmelweis lo encerraron en un manicomio por sugerir que los médicos debían lavarse las manos antes de atender partos?
—La historia de la medicina es mucho más oscura que sus batas.
—Y la de la física ni te cuento. Tesla murió arruinado, escondido y ridiculizado. Royal Rife desapareció con todo su equipo, literalmente borrado del registro. Wilhelm Reich, el tipo que decía que la energía vital era tangible, murió en prisión. ¿Casualidad? Puede ser. Pero qué patrón, ¿no?
—Y, sin embargo, hoy se los menciona… aunque como notas al pie.
—Claro. Porque una vez muertos, ya no joden. Se los puede invocar como excéntricos interesantes. Pero en su momento, lo que hicieron fue dinamita. Porque proponían algo fuera del dogma. Y eso, en ciencia, es peor que estar equivocado. Es ser peligroso.
Me acerqué a un estante con textos sobre medicina indígena, saberes ancestrales, curanderos rurales.
—Todo esto… ¿Por qué no entra en la universidad?
—Porque no se puede patentar. Porque no se puede empaquetar ni convertir en crédito académico. Y porque desmantela la idea de que el conocimiento es acumulativo y lineal. Acá, en cambio, todo tiene historia oral, experiencia directa, y lógica vivencial. No hay papers. Hay práctica.
—¿Y cómo se valida algo que no tiene protocolo?
—Con resultados. Pero como esos resultados no se miden en laboratorios, sino en vidas reales, no sirven como “evidencia”.
—Ni me lo tenés que mencionar. Cada vez que pruebo algo que no fue homologado y lo cuento, los cientificistas me dicen que es “anecdótico”.
—Claro, es su descalificación favorita. El problema no es la falta de pruebas. Es que no se aceptan pruebas que no vengan de ciertos lugares.
—O sea, no importa si funciona, importa si tiene ISBN.
—O DOI. O indexación en una base de datos con comité de amigos. Por eso te reís, pero es grave. Se niegan conocimientos que funcionan… solo porque no se ajustan al traje que se diseñó en las universidades.
—Y eso no es ciencia. Es dogma disfrazado de exactitud.
—Exacto. La ciencia verdadera debería partir de la duda, de la observación, de la experimentación libre. Pero hoy, si no tenés un marco teórico aceptado y un grupo de validación institucional, estás afuera.
Se hizo un silencio. Afuera, el mundo seguiría su curso sin mirar hacia esta torre, seguramente.
—¿Y cuál es la salida?
—Reconectar el saber con la vida. No reemplazar, sino integrar. Que una anciana que cura con hierbas no valga menos que un doctor con Harvard en el CV. Que los saberes no occidentales no sean “folclore”, sino conocimiento con otros códigos. Que seamos capaces de preguntarnos: ¿para qué sirve lo que sabemos?
—¿Y si no sirve para nada?
—Entonces hay que “desaprenderlo”.
—¿Y cómo se empieza?
—Con una decisión. La de dejar de estudiar para saber… y empezar a estudiar para entender.
—¿No era que “El saber no ocupa lugar”?
—Correcto, hasta en eso nos han mentido.
El atardecer entraba a la torre por la claraboya, dibujando franjas oblicuas de luz sobre los lomos de los libros silenciados. Daria estaba parada junto a un cartel oxidado que alguna vez debió señalar una dirección. Ahora apenas se leía: “Departamento de Conocimientos No Acreditados”.
Conclusión: La Rebelión Silenciosa de los Autodidactas
—¿Sabés quiénes son los nuevos herejes? —me preguntó, sin dejar de mirar la luz que se apagaba.
—¿Los que dudan?
—No. Los que estudian solos. Los que prueban, los que mezclan, los que se atreven a decir “esto me funciona” aunque no tenga validación institucional. Los que aprenden de una abuela, de un campesino, de una tribu, de una bacteria. Los que no necesitan un aula para sentir que están aprendiendo algo real.
—Autodidactas, decís.
—No solo autodidactas. Autorreferentes. Que no es lo mismo que ser egocéntricos. Es que eligen verificar desde la experiencia, no desde el prestigio.
—Una especie en extinción.
—O en expansión silenciosa. Porque cada vez más gente empieza a desconfiar de los diplomas colgados y prefiere ver qué sabés hacer con las manos, con el cuerpo, con la empatía.
—Y eso no entra en un currículum.
—Ni falta que hace.
Me acerqué a una estantería baja donde había una caja con cosas raras. Una brújula sin norte. Una lupa astillada. Una piedra esmerilada. Una tiza.
—¿Todo esto… qué es?
—Herramientas de insurrección intelectual.
—¿Y la próxima parada?
Daria me miró por encima del hombro, con una ceja apenas levantada.
—Vamos a hablar de otra institución. Mucho más antigua que la universidad. Con dogmas más antiguos que Aristóteles. Y con castigos mucho peores que un examen reprobado.
—¿El matrimonio?
Daria se rió con ganas. Era una risa de esas que no hacen falta muchas veces en la vida, pero cuando aparecen, alivian décadas de cinismo.
—No, Henry. Peor.
—¿El FMI?
—Más cerca.
—¿Entonces?
—Vamos a hablar de Dios.
—Uff, a mi madre no le va a gustar este capítulo.
—No te preocupes, no va a doler. Salvo que creas que ya sabés todo.
Tomó la brújula sin norte y la guardó en su bolsillo. Y con el tono más casual del mundo, como si me invitara a ver una película en VHS, soltó:
—Prepárate, porque la espiritualidad también fue tercerizada. Y a Dios… lo metieron en un paquete con manual de instrucciones. Pero lo dejamos para mañana, hoy ya tuvimos demasiada información.
Por la ventana se veía el asfalto mojado; había llovido. Pero algo me decía que lo que venía no sería precisamente cielo despejado.
¿Listo para seguir cuestionando la realidad fuera del dogma de la ciencia?
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